recuerdo
todas las noches de insomnio en que escribía
cuentos circulares como el torrente sanguíneo
que atraviesa mis ideas en un circuito perfecto
en la antesala del silencio que rodea la locura
me aferro a la entraña del mundo vivo
que contiene mis ámbares ojos anegados
tibios túmulos que reposan a la orilla del camino
donde la muerte duerme en mí su sueño de oro
y no por mucho morir se resucita más temprano
el corazón es el único apéndice que tiene el alma
para saber lo que es el sufrimiento en nuestras manos
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